Entre las mareas inmarcibles
las violentas constelaciones de dolores lumbares
surges de nuevo
de nuevo
como un recuerdo cruel del momento en que dios se volvió sobre si mismo
miro de reojo la escena y se sacudió del escalofrío
que significaba
dos - entregándose sin ninguna regla que pudiese ser aplicada
dos - sin línea que separase algo del infinito
dos - al fulgor del deseo en esperanza
dos - como envidia a los mortales
dos personas enojando a dios
viviendo en su forma los pecados.
Faltando 10 minutos para el dorado pulsar del reloj
de las 12 de la noche en estrepitoso ruido incoado
en la esquina del dolor invertebrado y la esencia parroquial de un difunto
internado de pasantías ufanas
me convida una señora a reírme del retorno de los feligreses
combatientes internacionales enraizados por ideas insurgentes
como costumbre adversa al hecho romántico del ser
y soy más que eso, a esta altura de la vida,
aun cuando no lo declare la defensa.
Transitando en dirección cordura => locura
observé de forma bizantina el avance del eco malabarista
sin poder replicar su forma agraz ni su dulzura correcta
deje que el golpe volcará todos los aspectos de la integridad moral
lanzándome raudamente contra la muralla del error
aplicando una presión en mi cuello igual al consentimiento aprendido en soltura
como forma de educarme en el dialogo de los tiempos actuales
aprendo a no ser
lo que soy.
Las lesiones se concretaron perfectamente por los vidrios explotando
entre los tibios momentos de pena, dicen testigos oculares del hecho
desde la providencia Constantina al Santiago recoveco
parecían módulos impecables las costras
repartidas por la plaza, buscando reparar el daño causado
con la sangre propia vertida a las masas de policías hambrientos
los balines bajaban el punzante dolor de la vergüenza
la bala apuntando a la cabeza, hacia olvidar el error de la carne mal educada
del actuar putrefacto que sale de la boca de quien ya no respira.
Posterior a ello, vino el suicidio ante la masa,
el arrojo valiente del cobarde como pago en monedas de tierra
sin que exista reparación más allá del arrepentimiento
se apuro a dejar en sus estelas los pies descalzos
pensando un futuro incierto y donde no exista posibilidad
de volver a cometer dos veces
el mismo error confesado.
se fueron
nunca estuvieron
nos dejaron de lado
nos dejaron la diversión
el odio, el baile
se llevaron el oro
las botellas caras
quedaron las cajas
las drogas
nosotros.
he puesto mi corazón en la entrada de tu puerta
porque tiene en sus aortas tatuadas la suplencia de mi cadáver
es una esquina dentro de esta casa vacía
un lugar sin condiciones
apenas con una voz de entrada
donde a veces
tu sonrisa hace de entre abertura
como sol acuñando las mañanas.
acá me encuentro de nuevo
sin saber de ti
sin creer que exista posibilidad de encontrarnos
en esas dimensiones del tiempo y espacio
en esos lugares
lejanos
donde reptan las fronteras insaciables
los jugosos dulces de granadas
los ríos
las mortajas
las incasables hojas del tiempo
cayendo sobre el dolor propio de los hechos
imaginando la voluntad terrible del deseo
las personas acumuladas a las puertas del claustro
y un sin numero de casas
que se van quemando como pasto seco
y dentro de esa lógica
mi amor se vuelve sincero
un pedazo de carbón
un trozo de piedra
y la razón propia del destino que se lleva los ríos corriendo
como sangre
como furia
como ser llamado a morir solo
en la angustia del dolor
calamitoso
enfadado de tu falta de presencia.
sonríeme desde esa boquita de colibrí
influye en cada gota de rocío que cae detrás de las fronteras donde anidaste en otoño
desuela la primavera con tu iris esperanza y coqueta
pobre del árbol que seque sus hojas en tus hombros
o de la flor que encamine tus traspiés
seguramente no existirá otra forma de existir
distinta a sumergirse inauditamente por tus manos.
eres la violencia que me sobra entre pecados incipientes
la luna increíble que asemeja todo su actuar
compraste sin dinero todo lo que me determina
me dejaste morir a la sombra del dolor
usaste mis cabellos para hacer mándalas opacas
estrujaste mi corazón hasta que cayó la ultima gota de sangre
te llevaste todo de mi
me dejaste solo conmigo
y mi vida.
me sorprende todavía sentir que no pertenezco a ningún espacio cuando tu no estas en él.
diría que el tiempo debió haber pasado lo suficiente.
no existe el verbo pertenecer.
a nada, a nadie, a ningún lugar
solo una plaga remecedora cantando Radiohead
pantalla negra baladas electrónicas cloaca marginal.
la poesía no reside en esos lugares
se encrespa de porfía
imagina no tiene sentido
lo pierde y vomita de asco.
no hay espacio para mi
donde tu estés.
Puedo hacer mucho más por ti que por mi
cuando no me gustas
dejaría de sentirme incomodo cada vez que arrancas los techos de las bóvedas inconmensurables donde duermen arropaditos cerca tuyo, lejos, cerca, al lado, los hijos que nunca existieron.
desgasto tantas inclusiones laborales decadentes
constituyo cada vez y de mejor forma
de mejor manera
como si no tuviese dentro de mi esta idea estafadora
encantadora
roja upelienta
soviética anarca degradante
una punki llena de puntas y solo dentro de si
como conservador
como reciente junta de valor
equinoccio de un lugar abarrotado de espinas
de escuelas y dominios nuevos
extintos sentimientos que se van complejizando
cada vez más
los ojos
resueltos dentro de un coloquio infinito de pordioseros
de gigantes
de rojos incendiarios
prófugos constanticos
siluetas incandescentes
de rabias
proezas falsas
de mi dedos
fundidos
entre los tuyos
de saber que ya no me gustas
que me dejaste de gustar
te fuiste por el mismo lugar que llegaste
cerrando los mismos palacios que construiste
fuiste la verdadera pandemia que desoló mi vida
al irte
al no quedarte
al no resistir
como lo hacen todos
o nadie
o quien sabe
lo cierto
ya no me gustas
como lo solías hacer.
Detrás de todo
solo debe haber una razón
sea o no
existan razones antes
injusticias antes
dolores de muela y cabeza
justos sentimientos que se van abocando a mi entendimiento de persona al borde de no estar nunca más sano
podría culpar a todos los aspectos del mundo físico
cada hormiga y cada piedra es manifiesto de eso
los atardeceres se comen sus propias luces
me fascinan los dolores tempestuosos
cada canilla fría de tu relato congelado
esa cara que ponías cuando te negaba el deseo
o misericordia que das al acervo intelectual de los pobres
creo me cagaste la vida
aunque se me olvide pensarlo
cada 3 días.
de que desapareciste de un día para otro
porcelana en manos vaguadas
sostenida nota lejana
abres paso en mi
flor de cuchillo seco
aceite de fiel sabor
limpias las heridas laterales sangrantes
profusas de mis proezas danzantes
sosteniendo el cuerpo desecho
me tratas de tomar como arena
soltándome entre tus piernas por ultima vez
estampado mi granulosa caída contra la realidad miserable
sobre tus ojos estrellándome en presagio
de nuevo de nuevo sobre ese nuevo
mundo que me proyecta detrás del pasado
obligándome a sucumbir frente a las posadas
conspicuas en tu desamor
irreverentes laudos pecaminosos
arritmia total de mis aortas
lisonjera raíz centrípeta
eres el vidrio roto en medio de la calle
oculta promesa incoada al aire y perdida
empresa sempiterna controlada por sus trabajadoras
increíble huracán de posmodernidad liquida
incansable sanción de un universo terrible
aciago dolor, promesa infinita
molestia aparte pormenor deseo
ave errante corazón de trigo
caudillo de terrones de vino
inconmensurable espejo de la realidad
quebradizo brebaje de mi tierra.
Esta lejos de cualquier posibilidad de retorno
aluvión incontenible
se desliza
breve se aleja
lugar donde creí llegar
es una planicie escarchada
con lobas corriendo entre ciempiés
consumiendo tusi y jalando keta
montañas de negras figuras
bailando de un lado a otro
como si fuese el único lugar del mundo para hacerlo
sosteniendo menguante
la solidez del mundo que parece sigue igual
entregados a ser algo
las danzas perdidas de una generación extinta
mezclada entre la guerra de octubre y el encierro de marzo
su rabia quema la tierra
y nada cuesta incendiarlo todo
pero esa responsabilidad
es imposible de sostener
indemne
el fuego siempre quema
y si no quema por fuera
quema por dentro
en poco tiempo
se siente detrás de la montaña
el alud viene sin miedo.
Eso lo aprendí de cabro
cuando jugaba a ser choro
me creía vío
siendo solo una caga chica
brocacochi tuneado en la eléctrica
buscando la emoción que había visto
en los libros de Ginsberg
en los paseos de Kerouac
me tragaba lo que llegaba a mis manos
tonteras que se le habían quedado
a un primo que había vivido con nosotros
antes de suicidarse
en las vigas del block.
Me pegaba en las tardes
en el calor de los parques sin pasto
sin arboles
mirando las caras de los viejos
llenas de tajos - ojos gastados
sus guatas diseccionadas escondían los mapas del ovalo
toneladas de dientes ausentes
componiendo el sorbo para las gárgolas
duras como piedra
revoloteando las esquinas/los pasajes/la pasta
palomas llenas de tierra.
Uno de ellos era el Dani, viejo duro y apacible,
le faltaba un ojo
le sobraba un corazón
un día me dijo - hermanito -
pocas cosas te puedo enseñar
- vo vai a ser brígido me decía - tení caeza -
recuerda: los giles gritan y mueven las manos
el choro anda callaíto -
su pape, para enseñar
el puntazo pal engrupido
uno a uno, como hombrecito.
Pero hijo - hermanito - papi
nunca en la pobla - acá se respeta
nunca cagues donde comes
nunca donde duermes
nunca donde duermen los tuyos
porque donde se come
no se caga
- ¿Entendiste a lo maldito? -
Años después y 21 estaciones de metro mas lejos
en clase de introducción al derecho
en el monumento frío de la escuela de mármol
me hablaron de Kant, de sus máximas
un Alemán que no había escuchado nunca,
distinto al otro Alemán que había leído,
Marx, el viejo comunista que me heredaron
mis viejos, profes comunistas que trabajarán toda su vida,
con sus libros testaferros que devoré,
aparecían pal 11 quemando neumáticos,
cantando canciones, suspirando desaparecidos
la sangre en mi pobla.
Sentado en esa banca fría de la universidad fría
la epifanía clasista atravesó mi cabeza
mientras rumiaba la enorme sala llena de cuicos
- el finao Dani siempre enseñando -
el imperativo categórico de la Aurora
era la dimensión de mi hacer
- donde se come no se caga -
y acá yo no como, acá yo cago
por eso los bancos se queman
a los pacos se les camotea
ellos son el hambre
y Kant, Marx y el Dani
estarían de acuerdo conmigo.
A veces siento al mundo morir
se apagan todos los sonidos
se detienen todos los movimientos
los parques quedan vacíos
y la lluvia copiosa baja por cada espacio del universo.
nadie habla
suspira, o hace el amor
excepto esos afortunados que se encontraban sumergidos entre las sabanas cuando comenzó la tormenta.
A veces siento al mundo morir
vuelve su nostalgia
ríos sin sentido suben por las ventanas de los edificios
entran en los cuartos de personas blandas
y sofocan las llamas que encendieron alguna vez las alamedas.
A veces ese sentimiento se vuelve imperecedero
como el vacío
la falta de todo
el orgasmo inútil del egoísmo
detalle Andrónico
Lucksic bastardo. (sepa perdonar el exabrupto)
como vacío anónimo
suspiro final
término e inicio.
¿Hasta donde se puede planear una derrota?
sé que no tengo opción alguna contra mi deseo
me ha movido en forma irracional toda la vida
es el motor que hace avanzar todos mis impulsos
lo mejor y lo peor.
Y no hay duda,
la primera vez que zurcimos nuestras ropas
supe que eran mis venas el hilo
carne en tela abierta
siendo sastre tullida
no soporté un segundo tus puntadas de misterio
el arrojo sumiso a la construcción conjunta de estos bastidores muertos
derrotaste todo lo que era
robaste la pasión por conocer un día que ya no llegará
latrocinio mundano inherente, locuaz, arrancándome del futuro pacifico
acorralando con risas mis fronteras
una línea maginot destrozada por esos pasos relámpago
sin posibilidad de escapar
ni todos los botes del reino unido podrían evacuar esta inmensidad.
he sido derrotado en cuanto me tocas
enviado a Siberia en un tren blindado
por eso no tengo más que hacer
congelaste todo movimiento
tal vez escriba textos poético militares a las guerrillas
informando como cierras los parpados en las noches
ejemplo perfecto
de una batalla
que nunca lo fue.
dejar ir la sensación de pertenencia que se pudo tener frente a algo
mirando en el infinito hacia atrás
a los bosques dormidos
a los mares abarrotados de nostalgia
esas sabanas ahorcadas por toallas que nos hicieron el amor
dulces telas rabiosas empedernidas de fuegos a mansalva
imaginación cautelosa
sea tu vientre la fuente de mis deseos
la paronimia entre mis yemas y tus mejillas
los días que nos falto por vivir
insolentes resabios de un futuro
venido a presente
porque tengo ansia de construir las armas
devoradoras de prosas
que me permitan olvidar
cuando dormías a mi lado
cuando me abrazabas de sorpresa
y tus pestañas
eran mariposas anidando en mi espalda.
Si debemos quemar las ciudades para proteger los santuarios
Lo haremos
Si debemos romper el cemento para conservar la tierra
Lo haremos
Si debemos morir en búsqueda de la vida
Si debemos sacrificar nuestro presente para dejar un futuro
Lo haremos
Si el deber es entonces rebelarnos contra todo para proteger todo
Lo haremos
Pero no digan que somos violentistas
Aclarenlo bien medios de la burguesía
Somos la violencia
hemos venido por ustedes
Escapen o mueran.
Y ahora
a diferencia de antes
no tengo en esta pandemia tus manos religiosas
durmientes agitados dirigiendo mi ventana esperanzadora
y los días
ahora si que son la soledad encarnada en mis ojos
desapareciendo el verde esperanza de tu mirada
pareciera ser que me tengo que contentar
con los productos cinematográficos
de esas jornadas clave para el íntimo desayuno de constelaciones
imágenes perdidas de un tiempo donde cada beso que le regalaba al mundo tenía tu apellido
bueno tu nombre
tu coraje previsor de revueltas
el valor único de tu templanza.
no es fácil distinguir su rostro
de los rostros aterrorizados
componiendo cuerpos de orden
suele ser más fácil divisar
cuando ataca jubiloso
recorriendo el espacio con sus estruendosos policías
despejando la plaza
reventando ojos
volviéndose contra los pobres
sin saber
que solo es un ademán desesperado
de un animal gigantesco
a quien le vamos achicando la cancha.
el orden de sus días esta contado
y sabemos bien
lo difícil de asesinar
al heredero de milenios de hegemonía
pero detrás nuestro
también hay millones de guerras
de injusticias
de venganzas.
solo falta heredar la ternura
volver a la tierra común
llenarnos de ganas colectivas
derramar los surcos
alimentar las bocas
para enterrar este puñal de memoria
desde el 36 tantas veces negado.
desde la distancia que separa ese recóndito espacio
apareciendo entre quehaceres y flores de piedra
destrozando todo lo que existió alguna vez.
eres el destino cuando no hay destino.
para el testimonio perdurable de la carne
se debe rehacer la expresión del eco
formando al mañana en su contexto.
no tengo objeto intimo que se parezca a ti.
sabe el futuro su escaso éxito
posmodernidad reacia en girasoles
devenidos a poco, como siempre.
los muertos no duermen por las noches.
Como no hay una canción para el mañana
falsos cometas sin melodía ni ritmo
el réquiem debería empezar hoy.
Un dispositivo
de madera, acero y nitroglicerina
instalado
cuidadosamente
entre la 2° y 3° vertebra cervical
asociada
al alma de las personas
a sus miedos
fronteras morales
o el tatareo de alguna canción de carácter militar
que gatille
una explosión
corta, pequeña, precisa, quirúrgica
arrancando un balón de sangre
de la mano del cuerpo del cuello
que se desvanece
como si al fin llegase
al callejón sin salida
negado tantas veces antes.
los sueños perforan tímpanos
respondiendo con gritos infinitos
al llamado sorpresivo
es tu voz ese caudal
el río de gente
encallando en forma paciente
entre ríos de historia
y presentes de guerra.
Liquidaré la deuda que tengo frente a tu corazón.
convocaré una asamblea general de acreedores, donde juntaré cada una de las figuras cristalinas de un pasado donde nos dimos besos prendados y sobajeamos a crédito nuestros cuerpos.
allanaré los espacios que evocan tu figura de tenedora luminiscente, informaré al servicio nacional de imposiciones todos los gravámenes inscritos en mis ojos como garantías para tus caderas.
iré al conversador de bienes raíces más cercano a tus pies, donde el margen de cada foja de tus muñecas será versos dedicados a tu existencia, con dicho registro espero superar cualquier posesión diabólica.
seguramente me informarán que existe algún error en la forma o en el fondo o en el deseo o en el metal o en la piedad, según ello prescribiré cualquier lamento.
en cuanto sea admisible pasar mis falanges entre las marcas grabadas por tu insistencia rebelde, conformando la suma candente que podría ser replica y la suplica de esta mirada en desacato, repondré.
podrá magistratura alguna entender las alegaciones de tu piel abocada o inquisición desenfrenada, de todas formas, el libelo quedará inepto. Apelarán los afectados, serán inadmisibles.
Resolverán en jurisprudencia histórica.
pensé que eras
la planicie litoral del universo
resultaste ser
el universo.
sospechaba de tu entrega
lo incondicional de tus besos
resultaste ser
la memoria.
creí cuanto me dijiste
la realidad afectiva de tu acento
resultó ser
todo cierto.
busqué olvidar todo
lo que eras en este camino
al final
era yo el camino.
Tengo una fe imposible
por ser tal vez un piscis sin remedio
de que un día
seré feliz.
me convocarán tinieblas
entre las cuales ya me muevo
como un pez
en el agua.
serán también brazos suaves
cobijo de la esclavitud
a la que voy
de cabeza.
lo veo en las marcas que tienes
en los ojos que miran
en las puntas de dedos
que no conocen de derrota
que no saben de resentimiento
porque son el espiral manifiesto
de la inteligencia.
Corta por favor con esta angustia
y déjate caer
unas horas de amanecida
unos besos sin escapada
unas camas entre nosotros
unas risas sin resistencias
unos cariños infinitos
y después vete
o quédate
lo que quieras
pero corta por favor
con esta angustia.
Aun cuando sea un estúpido
un inútil
un terrorista emocional
quiéreme
porque no sé todavía hacerlo de otra forma
y aun cuando trato de aprender
cuando trato de llevar
más allá de mi existencia
este momento
esta insistencia
evítame
no me quieras
huye de mi
de este chernobilito emocional
arranca
como si no existiese otra forma
evítame
como si fuese el camino correcto
porque no haré ningún bien a tu existencia
como no puedo hacerle ningún bien a la mía.
Eres la luna que llego en la mitad de la noche salva
Perdida como un corazón sin distinción y reluciente,
incandescente
Eres la tempestad que atrasa mis relojes
Obliga mis pecados mortales
Distancia sus ojos prendidos de la cabizbaja comprensión que
podemos o no darnos
Que podemos o no quitarnos
Unos frente a otros
Tu frente a mi
Como un hecho particular
Como una canción semántica
Aburrida de olvidar y cansada de golpear insistentemente la
realidad, con tus ideas radicales, con tus mejillas inocentes, con tus labios
que desgarran la rabia
Puedo creer a veces que eres un cristo crucificado, pero no
creemos en fantasmas
Somos nuestros propios fantasmas
Nuestras propias templanzas
Explotando irreverentes
Entre las canciones que escuchamos cuando pensamos en hacer
el amor
Cuando hacemos el amor
Porque bienaventuradas sean las primaveras de riego
O las canciones igualmente importantes
La realidad pierde su poderosa figura y los cielos son
encadenados permanentemente a la potencia precisa de tus ojitos arropados entre
mis brazos.
Entonces eres la noche que descampa
Me domina
Arroja y recuerda
La opción de siempre devorarnos.
"El motivo de esta carta, Sr. Vocero, es decirle cuánto lo desprecio a usted y a su gobierno, cuánto desprecio a sus instituciones armadas, matones a sueldo, sicarios al servicio de la burguesía, cuánto desprecio a su 'Justicia', cuánto desprecio sus riquezas y sus vidas de mierda."
- Luisa Toledo
No existe palabra en nuestro
idioma para describir tu
existencia por que no eres
viuda o huérfana eres
memoria viva madre
incendiaria de tu
Pablo constructor de la guerra.
Por eso concluimos las
masas de hijas e hijos en
llamarte compañera ajuste
sonante como población en
redobles pariendo la
tierra armada entre ellos
Rafael iracundo del pueblo.
Sabemos no hay
diferencia tu voz no
es otra que la nuestra el
frente de batalla la
resonancia popular un
fierro encapuchado por
Eduardo asesino de ricos.
Los pavimentos guardarán ese
paso decidido las llantas de
negro humo y rojo corazón ocultarán
nuestros rostros protegiendo
la acción decida contra los enemigos
como nos enseñaste
como aprendimos.
Sentir esa mano que no quieres
entrar por los pantalones que ya no te gustan
para afirmarte el pene de una forma que no pediste
y lamerte las partes que no quería que fuesen lamidas.
Vuelven las noches
a repetirse en terrible angustia
mis ideas perdidas fracasan
para estallar con rabia
- déjame solo -
déjame volver a casa
déjame vivir de nuevo.
En un recipiente
ojala de vidrio, acero o fierro fundido
debe depositar suavemente el dolor que se necesita erradicar del alma.
Proceda a continuación a disponer 300 ml de alcohol, puro como si fuese un respuesta que alivie todas las preguntas.
Macere en nostalgia y piedras.
Para mejores resultados, complemente la mezcla con otros líquidos,
a discreción, puede incluir:
- Un poco de orgasmos entrecortados.
- Vasos con peleas evitadas en desosiego.
- Bidones y arrabales sostenidos entre manos.
Vierta con cuidado, y aléjese, unos siete universos, solo por su precaución.
Una vez asuma un color espeso como la muerte
revuelva durante dos o tres siglos,
espere que cuaje algunos días que nunca llegaron,
a baño maría, rompa cada una de las cicatrices que se formen como nata,
diluya la mezcla en un colador histórico,
deje descansar, cuatro vidas si es necesario,
cinco en caso de que no se solidifique el ego.
Después de varias décadas,
corte en pedazos, de tamaño del corazón,
airee entre meteoritos y constelaciones,
observe cuidadosamente como se infla de ternura,
expanda a lo largo de la galaxia más cercana, deje secar nuevamente.
Aplique en las heridas abiertas que queden,
e inyecte en la carótida de alma,
agregue heroína a gusto.
Finalmente, olvide. Lo que pueda.
Si no da resultado,
Si el bálsamo no surte su efecto,
espere la concurrencia de los jinetes del apocalipsis
o el apocalipsis mismo, en caso de ser vegano,
y vuelva a repetir,
una y otra vez,
hasta alcanzar el resultado esperado
o morir en el proceso.
Cuando era pequeño, con 7 u 8 años, no tengo buena memoria de mi niñez, debo haber tenido una de las peleas que más me afecto en la vida. Recuerdo el alboroto en la sala de clases, el ovalo de espectadores infantes, el enfrentamiento con el compañero de curso, la toletole de gritos y acusaciones cruzadas, mofas de niños. De pronto, una oración causo silencio completo - ¡y que! si tú mamá es una puta! - arrojo mi contrincante como bomba atómica.
Me parecían tan ajenas estas pruebas de masculinidades invocadas y fomentadas por grupos de hombres que "pretendían" enseñar con violencia los rituales populares a sus sobrinos, hijos, nietos, cualquier ser con pene. No pude hacer más que consternarme, quede petrificado. Había escuchado esa relación de palabras mil veces antes, pero nunca había tomado el peso de su significado, coincidió el momento de la riña con los primeros cuestionamientos que uno se hace respecto del entorno, había visto las mujeres y travestis que se ubicaban en Vespucio entre panamericana y gran avenida, a vender sus cuerpos y también había escuchado a los hombres mayores referirse de forma despectiva y burlona a esas sombras con poca ropa, exposiciones que ruborizaban mis ojos. Tampoco manejaba a esos pequeños años la profundidad del tema del trabajo sexual, la imagen que tenía en mi cabeza de una puta era una mezcla entre esas dos almas perdidas del hombre pobre, el deseo y el castigo.
Sin embargo, ante la acusación hecha a mi madre, callé. Sepulcralmente, y mi enemigo al ver salir lagrimear mis ojos, tuvo palabras de consuelo. Quiero creer que sintió el peso de la acusación una vez salida de su boca, pequeños seres. Quebrantó el pacto y lo supo. Nadie se metía con las madres. Pero el daño estaba hecho, como sucede en los barrios, no hay arrepentimiento, solo hay resguardos para cuando vengan a cobrar.
Al llegar a mi casa, no encontré a mi madre. En vez de ella estaba alguna de las señoras que se turnaban cada cierto meses en cuidarnos, según las variables tarifarias que pagaban mis padres. Nunca sabíamos bien con que encontrarnos, las mujeres más dulces que he conocido, y también las más inquebrantables. El tema es que justo en esos momento no tenía a ninguna tía confidente, como si lo tuve con posterioridad.
Mi madre, agotada, llegaba cerca de las 6 de la tarde, mi padre a las 11 regularmente. Cuando sentí la puerta de acero rechinar por el movimiento forzado que se debía hacer para entrar y salir. Antes de decir una palabra, la abrace y estallé en llanto, algo recurrente en mi forma de ser, hace unas semanas me había frustrado por no poder viajar a no recuerdo donde, por tener un problema dental, me había acostumbrado a echar cuerpo afuera mis cosas. Entre sollozos y mientras me sonaba, recuerdo preguntarle si es que ella era puta. Antes de responderme y automáticamente para mi sorpresa, partió diciéndome que no era malo tampoco ser puta. Como si hubiese sabido de siempre que ya no era un cuestionamiento de infante el que me embargaba, sino que tenía que ver con ese mundo en el cual estaba empezando a vivir y que me enviaba miles de mensajes. Acto seguido me dijo - Pero no, no soy puta, soy profesora, hijo -. declaro para terminar así cualquier duda respecto de los cuestionamientos vertidos en su contra. Lo que sucedió a continuación fue, eso que yo llamó, enseñar.
Hijo - dijo con su dulzura característica- recuerda esto. En la vida te van a decir muchas cosas, algunas de ellas serán ciertas, otras serán falsas, lo importante es lo que tomas tú de ellas. - Sí es cierto lo que te dicen, tómalo con orgullo o con pena, pero no lo dejes, no lo guardes, asúmelo. Sí es falso, que ni siquiera te toque, esquívalo, que resbalen esas palabras por ti y que te den la entereza de la dignidad.
Porque hijo, si yo hubiese debido o querido ser puta, no habría nada malo en mi con ello.
a veces quiero
tener
dos años
de licencia electrónica
de esa que no tengo que ir a ningún lado
que no tengo que hacer nada
que la plata llegue
sola
como si trabajara
en escribir, en leer, en recitar, en verme con amigos, en acompañar a la vecina de la esquina a las compras del mes, en juntarme con los vendedores callejeros de Lastarria y conversar de las protestas, abrir una cerveza, leer más, escribir, besarme con alguien en algún lado, ir a sacar detenidos a la tercera o la primera, reírme, ir a cerrar el puesto de algún vecino, ayudar a un gato a bajar del árbol, darle comida a la gente de las carpitas, tomar un rato el chuzo y abrir un agujero en donde tenía que existir un agujero, ir a la corte a ver como van las causas de DDHH, bañarme con agua caliente, reírme de nuevo, a carcajadas.
Ser una posición fuera del limite de lo que quiero.
Se un aposento falso donde se junten mis miedos.
